En un mundo que niega la existencia de Dios, su Providencia, y por ende, la vida sobrenatural; donde cada día se da más autoridad (o autoritarismo) al relativismo, llegando a una indiferencia total y, en tantos casos, a una abierta postura negativa hacia todo lo religioso, seguramente los hechos que relataremos a continuación carecerán
de sentido o importancia.

Habían pasado ya varios meses desde el estallido de la guerra civil española
cuando, temiendo las víctimas civiles que podían ocasionar los bombardeos
del arma aérea de Franco, se planteó la posibilidad de evacuar a un
determinado número de niños a distintos países extranjeros. Aunque los
lugares de destino fueron variados -de Gran Bretaña a Bélgica pasando por
Francia- la propaganda comunista logró que en la mente de buen número de
españoles la protección de los niños quedara vinculada de manera casi
exclusiva a la URSS. Esta actitud sirvió de arma propagandística, pero sobre
todo tuvo el resultado de correr un siniestro velo sobre uno de los
episodios más trágicos de la historia reciente de España.
Los niños que llegaron a territorio soviético, unos cinco mil
aproximadamente, fueron inicialmente objeto de un buen trato. Se les
asignaron escuelas en las que conservaron maestros españoles y se les
dispensó la enseñanza en su lengua natal. Sin embargo, la situación cambió
radicalmente al producirse el final del conflicto, y especialmente desde el
momento en que Stalin firmó su pacto de no agresión con la Alemania de
Hitler. Para entonces, España había dejado de ser interesante para el
dictador del Kremlin. No es extraño, por ello que, a la vez que cerraba las
puertas a nuevos refugiados españoles, los niños fueran arrancados de su
situación inicial para verse sumergidos en otra muy distinta. Obligados a
estudiar predominantemente en ruso, debieron sumar a su actividad escolar
trabajos físicos de notable envergadura. En invierno, semejante deber se
tradujo en la tala de árboles previa al desayuno y en verano, en las más
diversas faenas agrícolas.
Este sistema de vida tuvo terribles consecuencias para los niños. No sólo
se resintió su rendimiento escolar, sino también su salud. En el curso de
los años 1941-42, una inspección médica realizada por el Comisariado de
Educación puso de manifiesto que más de un 50 % de los niños padecía
tuberculosis y otro 30 % se hallaba en un estado de pretuberculosis. En ese
curso no menos del 15 % de los niños había muerto. Pero la desgracia no se
limitaba a los niños ya escolarizados. En buena medida, el destino de los
recién nacidos resultaba peor. En 1940, en Krematorsk, de los catorce niños
nacidos trece murieron a las pocas semanas de desnutrición. El cuadro
-repetido en lugares como Gorki, Jarkov y Rostov- se debía fundamentalmente
a la actitud de las autoridades soviéticas, especialmente cicateras a la
hora de entregar leche o medicinas a los españoles.

En lugares remotos

No resulta sorprendente que algún mando del Partido Comunista Español
creyera conveniente hacer a los adolescentes la recomendación de enrolarse
en el Ejército Rojo como la única manera de eludir el espectro del hambre.
Lamentablemente, lo peor quedaba por venir.
La invasión de la URSS por Hitler dejó pronto de manifiesto las peores
deficiencias del régimen soviético. Los ejércitos soviéticos sufrieron el
efecto devastador de batallas de cerco en las que perecieron centenares de
miles de sus hombres. Por lo que se refiere a las colonias españolas, no
eran aún sospechosas y pudieron librarse de las deportaciones étnicas que el
aparato represor de Beria realizó en paralelo a las derrotas militares. Aun
así, su suerte distó de ser buena. Los niños fueron enviados a los lugares
más remotos e inhóspitos de la URSS, que iban desde Samarkanda y Kakan, en
Asia central, hasta las estribaciones de los Urales, ya en Siberia central.
En Kransnoarmeinsk, dieciséis criaturas cayeron en manos de los alemanes,
que los trasladaron al territorio del Reich con el fin de entregarlos a la
Falange. No costó mucho trabajo convertirlos en baza propagandística.
El futuro que esperaba a los niños españoles en sus distintos destinos se
reveló horrible. Enfrentados al hambre y los malos tratos, no pocos se
vieron obligados a someterse o a delinquir. En Tashkent constituyeron bandas
dedicadas a perpetrar hurtos. En Samarkanda y Tiflis, las niñas prostitutas
españolas -de las que no pocas quedaron embarazadas- - llegaron a hacerse
célebres entre los jerarcas del partido. Ni siquiera los hijos de los héroes
se vieron libres de aquella negra situación. Un hijo del coronel Carrasco,
que había servido en el Ejército republicano y ahora enseñaba en la escuela
militar Frunze, de Moscú, fue detenido mientras robaba en una panadería en
Kakan. Murió en prisión de tuberculosis.
Para muchos se fue abriendo camino la idea de que la única esperanza de
supervivencia se hallaba en poder abandonar la URSS. Países como México
-donde se asentaba una importante colonia de exiliados- estaban más que
dispuestos a recibir con los brazos abiertos a los niños. Sin embargo, ni la
Unión Soviética ni el Partido Comunista Español estaban dispuestos a que se
supiera la verdad del paraíso del proletariado y del trato que venía
dispensando a los niños desde hacía años. La Pasionaria (a) se convirtió, al
parecer sin resistencia, en la pieza clave que impidió la salida de aquellas
víctimas hacia otros países. Sus razones -reproducidas por Jesús Hernández,
comunista y antiguo ministro republicano- no podían ser más obvias: "No
podemos devolverlos a sus padres convertidos en golfos y en prostitutas, ni
permitir que salgan de aquí como furibundos antisoviéticos" . Constituía
toda una confesión de los resultados reales -ocultados por la propaganda- de
vivir en la URSS.

Convertidos en delincuentes

Puestos a delinquir, los niños españoles difícilmente hubieran podido
hacerlo en un medio más difícil. Desde su establecimiento, el sistema
soviético se había mostrado especialmente riguroso con los niños. En 1926,
el Código Penal soviético ya había incluido condenas de campo de
concentración y de prisión para los niños que hubieran cumplido doce años.
Los resultados de aquella norma fueron fulminantes. Al año siguiente de su
promulgación, el 48 % de la población del "gulag" tenía entre 16 y 24 años.
Pese a todo, no pareció suficiente a los administradores del inmenso
sistema. El 7 de abril de 1935 se decretó la pena de muerte también
aplicable a los niños que hubieran cumplido doce años. La ferocidad del
sistema no hizo ninguna excepción con los niños españoles. El campo de
Karaganda, abierto en 1936, fue tan sólo uno de aquellos terribles enclaves
donde los españoles -adultos y niños- fueron explotados como esclavos y
murieron de frío, hambre y agotamiento. Los testimonios hablan de
sodomizaciones de niños en los traslados hasta Karaganda y de niñas
sometidas a lo que eufemísticamente se denominó tranvía, es decir, una
violación colectiva a manos de otros reclusos o de guardianes. Solía ser el
antecedente de una jornada de trabajos forzados de diez horas con una dieta
de hambre. El régimen de trabajo no lo era todo: a él se sumaba un universo
donde los niños se convertían en "malolietki" -miembros de una banda de
ladrones en el campo- o en víctimas de cualquier "maloietka". La
alimentación nada tenía que envidiar a la de los campos de exterminio nazis.
Frenkel, el funcionario encargado de fijar las raciones del "gulag", había
sido estricto: los que realizaban menos del 30 % de la norma recibían
diariamente 300 gramos de pan y una escudilla de ba landa; los que
conseguían entre el 30 % y el 80 % de la norma contaban con 400 gramos de
pan y tres escudillas. Los que recibían menos no cubrían su desgaste físico,
pero los que recibían mayor cantidad morían antes, porque el deterioro
físico era más acelerado y el aumento de ración no compensaba.
La suma de hambre, malos tratos y represión se tradujo pronto en
resultados sobrecogedores. En 1943, cuando José Hernández abandonó la URSS,
cerca de un 40 % de los niños españoles había muerto. A los supervivientes
aún les quedaba por recorrer un vía crucis. Contra lo esperado ingenuamente
por millones de personas, el final del conflicto no se tradujo en una
amnistía de los presos de la URSS ni tampoco en una reducción de la
represión. Pronto los tres millones y medio de reclusos que tenía en 1945 el
"gulag" (sin contar los de las colonias penales y los de las cárceles)
comenzaron a recibir lo que Solzenitsin denominó nuevas riadas. Fueron
trasvases de polacos y húngaros, de ucranianos y soviéticos, de muchachas
que habían confraternizado con los alemanes y de niños españoles. En
1946-47, éstos contaron con su propia riada. No se les consideraba seguros y
desde luego los jerarcas del PCE, siguiendo su trayectoria previa, no
estaban dispuestos a arriesgar su estatus para salvarlos. Aquellos seres a
los que se había arrancado la infancia insistían en abandonar el paraíso
soviético y lo pagaron caro. Por regla general, se les aplicó el art. 7-35
(socialmente peligrosos) o el terrible y polifacético 58-6, acusándoseles de
espionaje... ¡en favor de Estados Unidos! En 1947, con ocasión del décimo
aniversario de su llegada a la URSS, los antaño niños fueron reunidos en el
teatro Stanislavsky de Moscú. No llegaban a dos mil. El resto -entre el 50 %
y el 60 %- había muerto o se hallaba atrapado en las redes del sistema
concentracionario.
Pero ni siquiera todos los supervivientes habían quedado convencidos de
las excelencias del sistema. A pesar de que aquel año se les hizo firmar un
documento en el que declaraban su voluntad de no abandonar la URSS y de que
no faltarían los testimonios favorables al trato recibido (alguno
galardonado incluso con el premio Pushkin 1987), los ejemplos de repulsa por
aquel régimen no fueron escasos. En septiembre de 1957, 534 españoles
lograron regresar a España.
La historia de los niños españoles en la URSS constituye un drama
sombrío, pero posiblemente uno de sus aspectos más escalofriantes fue el de
la colaboración y el silencio de los jerarcas del PCE en aquel proceso de
abandono, primero, y exterminio, después. Acomodados en condiciones
privilegiadas que no deseaban perder, las excepciones a aquella norma de
vergonzante silencio fueron tan escasas que pueden mencionarse casi al
completo. En primer lugar estuvo Valentín González "el Campesino", que no
pudo soportar el choque con la realidad que significó su conocimiento
directo de la URSS. Horrorizado por el trato que recibían los españoles, no
dudó en manifestar sus opiniones. Lo pagó siendo condenado al "gulag". Sus
captores pensaban en deshacerse de él pero logró evadirse. Para los reclusos
soviéticos que lo conocieron se convirtió en un auténtico mito de valentía.
Solzenitsin llegó a conocer a una tal Zhora, que, en el campo de
concentración, iba escribiendo una novela (nunca llegó a publicarse) sobre
el Campesino. A su regreso a Occidente, el PCE hizo todo lo posible por
silenciarlo.
El caso de Jesús Hernández fue aún más escandaloso. Horrorizado por lo
que denominó el país de la gran mentira, en 1943 lo abandonó -perdiendo a su
madre y a su hermana en él- y se atrevió a contar la realidad. Por lo que se
refiere al secretario general del PCE, José Díaz, ya había sido enviado a la
URSS antes de acabar la Guerra Civil. Progresivamente arrinconado por los
soviéticos y por la Pasionaria, fue cayendo en una postración progresiva al
comprobar que nadie atendía a sus quejas relacionadas con la situación de
los españoles en la URSS. El 19 de marzo de 1942 cayó del cuarto piso en el
que vivía, y murió en el acto. Se habló de suicidio -lo que encaja con su
depresión ante la suerte de los compatriotas-, pero también de asesinato,
por deseo de librarse de tan molesto testigo.

Demasiado para el PCE

Hernández y el Campesino fueron acusados de embusteros, de agentes del
imperialismo, de traidores. De hecho, incluso los que continuaban su lucha
contra el gobierno español de la época y podían jactarse de un impecable
pasado antifascista levantaron su voz. En abril de 1948, José Ester
(deportado de Mauthausen, número 64553) y José Doménech (deportado de
Neuengamme número 40202) convocaron una conferencia de prensa en París en
nombre de la Federación Española de Deportados e Internados Políticos. Su
finalidad era denunciar la presencia de 59 presos políticos españoles en el
campo 99 de Karaganda, en Kazajstán. Su denuncia venía justificada porque
"habían conocido la dominación inquisitorial de la Gestapo y de las SS" y
para ellos tenían un sentido "las palabras libertad y derecho de gentes".La
realidad resultaba terrible para el PCE como para que éste aceptara
desvelarla o, ya conocida, asumirla. Las condiciones en la URSS eran tan
duras que no fueron pocos los que solicitaron abandonar el país con la
intención incluso de regresar a una España gobernada por Franco. Por regla
general, la respuesta de las autoridades fue radicalmente negativa. De los
dramas que semejante actitud provocó es un claro paradigma la historia de
Florentino Meana Carrillo y su hermano. Desesperado por salir de la URSS -a
la que denominó "inmenso campo de concentración y de hambre"- Florentino se
bebió un vaso de ácido sulfúrico. Su hermano decidió vengarlo. Sabedor de
que la Pasionaria era la única persona autorizada por las autoridades
comunistas para conceder o denegar los permisos de salida de los españoles,
el joven se dirigió armado con un cuchillo al hotel Lux. Su intención era
matar a la dirigente comunista. Para fortuna de la Pasionaria, aquel día
estaba ausente y José Antonio Uribes, el suplente del buró político, se
convirtió en su nuevo objetivo. No le costó mucho contener al muchacho a la
espera de que lo redujeran. Después se lo tragarían las fauces del sistema
represor soviético.
Fuentes:
Revista del domingo 14/06/ 98

(*) Historiador y profesor en universidades españolas y americanas, César
Vidal (Madrid, 1958) es autor de obras como "La destrucción de Guernica" o
"Los incubadores de la serpiente", en las que ha investigado diversos
capítulos borrosos de la historia española y europea contemporánea, desde
acciones bélicas de la guerra civil española hasta los orígenes ideológicos
del nazismo. Conocedor del idioma ruso, Vidal se cuenta también entre los
escasos historiadores españoles que han trabajado a fondo en los archivos de
la antigua Unión Soviética, y de esta dedicación han surgido libros como "La
ocasión perdida. Las revoluciones rusas de 1917"

a) Dolores Ibarruri, ³La Pasionaria² fue una activa militante comunista
española de encendida verborragia y fanatismo. En un mitin en Valencia en
1938 pronunció la polémica frase «Más vale condenar a cien inocentes a que
se absuelva a un solo culpable». La Pasionaria era la encargada del PC
español de velar por los niños y refugiados acogidos en Rusia.